Uma viagem pela vida quotidiana de Santiago, com a necessária homenagem à sua gloriosa história e, claro, admirando a jovialidade, a força e a musicalidade das suas gentes.
O Comboio
Toda a gente parece ter medo do comboio. Perguntam-nos a toda a hora se chegou a horas, se partiu a horas, se ainda não avariou... Mas o comboio avança, às vezes devagar, outras vezes mais depressa. As carruagens são confortáveis e vendem-nos dois snacks a preços ridículos para estes tempos de inflação. A minha companheira de viagem, uma senhora que vive no município de San Luis, em Santiago, dá-me biscoitos doces. De manhã cedo, o ar condicionado - que parecia tímido enquanto o sol estava no céu - quase nos congelou.
Todos os mármores de Santa Ifigénia
A primeira coisa que fazemos quando chegamos a Santiago de Cuba é visitar o cemitério de Santa Ifigénia para prestar homenagem. A lápide que guarda as cinzas de Fidel, o imponente monumento erigido em honra de Martí, o túmulo de Céspedes e os restos mortais de Mariana Grajales, guardados por uma escultura de Lescay. A música marcial toca e a troca da guarda tem lugar: o pelotão desintegra-se e
desintegra-se e reintegra-se na perfeição, sincronizando cada gesto, cada passo. O sol bate no mármore e castiga o rosto, nem mesmo os rapazes duros que guardam os nossos heróis.
nem mesmo os rapazes que guardam os nossos heróis conseguem escondê-lo. Mas vale a pena arder sob esse sol e perante essas estrelas humanas que agora são pó, mas que vivem, sem se apagarem, na nossa memória. Eles são os nossos Pais Fundadores, uma parte indispensável da nossa história, independentemente de quem quer que seja.
Ao sabor do vento
Há muitos anos, um poderoso ciclone chamado Sandy - que nome ridículo para uma besta apocalíptica - decidiu passar pela cidade. Os habitantes de Santiago pensavam que as montanhas circundantes protegeriam a cidade dos ventos fortes de um furacão. Com pouca percepção do perigo, nesse dia foram trabalhar, deram aulas, amaram-se ou odiaram-se, conforme o caso. Depois, a noite mais longa... A cidade acordou destroçada. Os habitantes de Santiago ainda falam com dor quando mencionam o Sandy, os seus rostos escurecem; embora a cidade se tenha erguido das cinzas, há feridas invisíveis que os acompanharão para o resto das suas vidas.
É Agora, É agora!
O Guillermón Moncada é um delírio de conga e azáfama. Daniel, um nativo de Santiago, diz-me: "Estes rapazes não estão habituados a jogar num estádio como este". E, de facto, não jogam bem. Estão nervosos. A pressão dos seus próprios adeptos é a melhor prova de vergonha desportiva. O Industriales vence, com um resultado confortável: os orientais perderam dois jogos na sua casa. A resposta de Daniel é uma confissão de identidade com a mais pura de nossa história: "Agora ganhamos as três lá, no Latinoamericano". A conga não pára de tocar.
Os mais belos altares
Caminhámos durante a noite até ao muro onde Frank País foi assassinado. Ele era muito mais novo do que eu quando Salas Cañizares o crivou de balas. Mais novo do que o meu irmão mais novo. Em frente à tarja recordamo-lo, falamos dele, com um pouco de história e um pouco de lenda. Mil heróis dormem em Santiago, eternamente jovens, não só na cidade mas em toda a província. Na Terceira Frente visitamos o túmulo de Almeida e dos outros combatentes, numa colina sobranceira à cidade, o Cruce de los Baños; da cidade avista-se o monumento, como um guardião silencioso das alturas. Na Segunda Frente estão Vilma e o lugar reservado a Raúl, que quer ser enterrado ao lado dos seus camaradas, onde foi feliz, fazendo Revolução e Pátria entre tiros, fundando em meses o que outros não conseguiram erguer numa vida inteira. Não há mais altares bonitos para aqueles de nós que decidiram honrar os que morreram por nós.
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Autor: Michel E. Torres Corona