Por trás de cada número, uma vida: o bloqueio que sangra Cuba
O bloqueio dos Estados Unidos contra Cuba não é uma política. É uma sentença de morte lenta, aplicada com a frieza de quem assina decretos em Washington enquanto, a 1.500 quilómetros de distância, médicos escolhem quem vive e quem espera.
Em 2026, a administração Trump assinou o Decreto Executivo 14404, a 1 de maio, que impôs sanções ao coração financeiro, mineiro e energético da ilha. O resultado? Mais de 60% do território nacional ficou às escuras nas horas de ponta, equipamentos médicos pararam, e 100.000 doentes, incluindo 12.000 crianças, ficaram em listas de espera cirúrgica sem data marcada.
O prejuízo entre março de 2025 e fevereiro de 2026 foi de 8.083 milhões de dólares — um recorde que supera em 7% o ano anterior. Os danos acumulados desde 1962 ascendem a 178.700 milhões de dólares.
Mas estes números, por si sós, não sangram. Não contam a história de uma enfermeira a bombear sangue com as próprias mãos. Não mostram uma criança que já não distingue as letras. Não revelam a angústia de um médico que estudou para curar e só pode assistir.
Este artigo é sobre essas vidas.
As mãos atadas dos que curam
No Hospital Provincial Manuel Ascunce, em Camagüey, a Dra. Jenny Rodríguez Lino tem 156 pacientes de hemodiálise. Muitos vêm de municípios distantes, onde o caminho é longo e o táxi não chega por falta de combustível.
A ciência exige três sessões por semana. Ela só pode dar duas.
«A subdiálise intoxica o paciente aos poucos. Perde o apetite, emagrece, enfraquece, adoece mais.»
Quando a corrente falha — e falha cada vez mais —, as máquinas apagam-se. As enfermeiras põem literalmente as mãos a bombear o sangue para que não coagule. Se coagular, o doente perde meio litro e é preciso uma transfusão.
As bombas de hemodiálise Fresenius 4008S V10 desgastam-se. Os cabeçais, os engrenagens, as juntas. A firma saiu do país por causa das sanções. Não há peças. Tentaram impressoras 3D. Tentaram tudo.
«Chocamos com um muro. Um muro que não é técnico. É político. É o bloqueio.»
No Hospital Oncológico, a Dra. Noraly Bejerano Calixto olha para o único equipamento de radioterapia que resta. De quatro, só um funciona. Esse equipamento serve Camagüey, Ciego de Ávila e Las Tunas — e doentes que chegam de qualquer parte.
A reparação de um dos equipamentos perdeu-se quando o contrato com o país que o vendeu foi rompido pelo medo das sanções.
O que os olhos das crianças não veem
Na escola de ensino especial Flor de la Revolución, em Havana, mais de 80 crianças precisam de óculos que devem ser trocados anualmente.
Não podem ser fornecidos. A Cuba foi obstaculizada essa possibilidade. O maior peso recaiu sobre as famílias, que compram dispositivos de correcção visual a preços elevados noutro mercado.
Danna, de quatro anos, com miopia moderada, segura um livro amarelo feito de cartão, tecido, botões e cordões. É com esses materiais que os professores — sem equipamentos — criam o material didáctico para as actividades correctivas.
A directora, Greisy Hernández, explica: «O objectivo é que ingressem, recebam tratamento e, à medida que a deficiência se corrige, transitem para o ensino regular».
Mas o tratamento tornou-se uma corrida de obstáculos. Os equipamentos de oftalmologia estão obsoletos. O cerco económico fez o resto: sem electricidade estável, sem material gastável, sem esparadrapo, sem gaze, sem gotas para dilatar as pupilas para mais de 230 crianças.
A mentira como arma, a dignidade como escudo
Na tribuna da ONU, Trump chamou a Cuba «um Estado absolutamente falhado». Os diplomatas cubanos levantaram-se e saíram da sala. Não era preciso contestar. O gesto era a resposta mais eloquente.
Não foi falta de cortesia diplomática. Foi a dignidade mínima de um país soberano perante a calúnia.
Quem é o verdadeiro responsável pela situação da ilha? A resposta não está em Havana, está em Washington. O próprio Trump admitiu-o:
«Não creio que se possa exercer mais pressão, a menos que entremos lá e destruamos aquele lugar.»
Não foi uma declaração política. Foi uma confissão: a intenção dos Estados Unidos não é ajudar o povo cubano. É destruir a nação caribenha.
A taxa de sobrevivência ao cancro caiu de 85% para 65%. A mortalidade infantil duplicou. Faltam medicamentos, faltam equipamentos, falta combustível.
Detrás de cada lista há um minuto roubado à vida de um cubano.
O bloqueio mata. A solidariedade salva.
Cuba não está a falhar. Cuba está a resistir a uma guerra não convencional que dura há mais de seis décadas.
O bloqueio não é uma abstracção. É a enfermeira que bombeia sangue com as mãos. É a criança que já não vê as letras. É o médico que olha para uma lista de espera e sabe que alguns não chegarão vivos.
A comunidade internacional já condenou o bloqueio quase unanimemente na ONU. Mas as resoluções não alimentam doentes nem acendem hospitais.
O que resta é a solidariedade activa. Denunciar. Informar. Exigir o fim do bloqueio. Apoiar as campanhas de recolha de medicamentos e material médico. Não deixar que o silêncio seja cúmplice.
Porque por trás de cada número, há uma vida. E cada vida vale mais do que qualquer decreto assinado em Washington.
A dignidade que não se dobra
Mas há algo que o bloqueio não consegue cortar.
Não consegue cortar as mãos da enfermeira que, quando a luz se apaga, aperta o tubo e bombeia sangue para que outro ser humano não morra. Não consegue cortar a voz da professora que transforma cartão e botões num livro para que uma criança aprenda a ver. Não consegue cortar a teimosia do médico que, com uma só máquina de radioterapia, continua a tratar doentes de três províncias. Não consegue cortar a coragem de uma mãe que percorre Havana para encontrar um par de óculos para o filho.
Não consegue cortar a dignidade
Há 65 anos que Washington aposta no colapso. Que aposta na fome, na escuridão, na exaustão. Que aposta em que o povo cubano, um dia, se canse, se vergue, se renda.
E há 65 anos que o povo cubano responde com a única arma que o império não sabe fabricar: a resistência.
A resistência de quem planta, mesmo quando não chove. De quem estuda, mesmo quando não há luz. De quem canta, mesmo quando há luto. De quem cuida, mesmo quando falta o remédio. De quem continua a dizer «Patria o Muerte» — não como ameaça, mas como juramento de que esta terra não se vende, não se entrega, não se esquece.
A homenagem não é um aplauso. É um reconhecimento. É dizer, sem rectórica: o que vocês fazem todos os dias, na sombra, sem holofotes, é heroísmo. As enfermeiras de Camagüey. As professoras da Flor de la Revolución. Os médicos que escolhem entre dois pacientes e não conseguem dormir por causa disso. Os pais que procuram óculos. Os que cozinham com o que há. Os que rezam ou os que não rezam, mas esperam.
Em Cuba, resistir não é uma escolha. É uma condição. E é, ao mesmo tempo, a mais bela forma de amor por um país que se pode testemunhar.
