El Jefe

Foi aquele que, depois de um dia inteiro e parte da noite a angariar fundos para o Movimento, chegou ao seu pequeno apartamento e descobriu que lhe tinham cortado a luz e que o seu filho pequeno estava doente.

Não tinha dinheiro nenhum, pelo menos não seu; e pediu emprestado a um colega cinco pesos, para os medicamentos e a comida. No bolso trazia os cem pesos que tinha angariado naquele dia.

Foi também aquele que não desistiu, após um meio-dia desolador, quando lhe negaram um café, lhe retiraram o carro, um menino vendedor de jornais o impediu de ler as manchetes, sob a ordem de «circule, circule»; e a vista do Palácio Presidencial se revelou como símbolo da força do poder que eles pensavam derrotar. Depois de caminhar a pé desde Prado até a Vedado e dormir um pouco — contaria anos mais tarde —, a amargura desapareceu e a luta voltou.

Foi também aquele que, após o confronto com as forças inimigas na Posta 3 do Quartel Moncada, enquanto se retirava junto com vários outros assaltantes, amontoados em um carro, fez com que parassem, porque tinha visto um dos seus caminhando pela Avenida Garzón.

Sem pensar duas vezes, e sem dar tempo aos outros para opinarem, ele saiu do carro e cedeu o seu lugar. Assim ficou, no meio da rua, sozinho, quando apenas alguns segundos a mais ou a menos significavam a diferença entre a vida e a morte. E foram alguns minutos que se passaram antes que Reinaldo Santana, ao volante de outro carro, reconhecesse pelas costas o Chefe: «É o Fidel!», e o recolhesse.

Foi ele também quem, perante da dor pela perda de seus amigos, de seus irmãos, de todos aqueles jovens valiosos, martianos, cheios de uma fé pura na Ilha possível, repetiu àqueles que persistiam que só havia um lema certo na sobrevivência: resistir, resistir, resistir.

E assim o fizeram, porque o caminho da liberdade passava pelo risco do martírio: nem voltar atrás nem se afastar, havia demasiado sangue para honrar.

Se Abel Santamaría, horas antes de ser assassinado – e para ele era quase uma certeza que assim seria –, tinha apenas uma obsessão: que aqueles que estavam com Fidel percebessem que ele devia viver; se ele disse à sua irmã que, mesmo que a ação tivesse fracassado, com um 26 de julho Fidel poderia continuar e triunfar; o futuro Comandante em Chefe dedicou a sua vida, o seu tempo, a fazer com que a Revolução vivesse. E não foi um sacrifício menor.

Ficar parado numa esquina, esse era o sonho que ele confessou a Gabriel García Márquez um dia. Numa esquina, como um homem comum. Mas ele não era. Ele era o Chefe. Ele foi e continua sendo. Porque, assim como assumiu a precariedade e os rigores da causa, assim como arriscou a sua vida pela dos outros, assim como disse a Sarría: «Eu não me atiro. Se querem matar-me, matem-me de pé», e como soube incutir nos outros a fé na vitória dentro da mais verificável adversidade, teve a clareza de ver em cada um quanto de si podia dar e quantos caminhos havia que percorrer antes de declarar o impossível.

Profeta ardente da aurora, chamou-lhe o Che, na linguagem da poesia, alguém que não admite imposturas. Era capaz de transmitir o seu entusiasmo e fazia-o de forma convincente, porque não lhe faltavam argumentos. O seu múltiplo legado, em tantas frentes, é também o dessa liderança que confia nas pessoas, e de cada um confiar em si mesmo e em Cuba; e que, longe de ser imitado, precisa de ser continuado, enriquecido.

Distribuído entre as pessoas, património nosso, Fidel é. Não extraterrestre, mas profundamente humano; tanto o grande estadista, o guerrilheiro, como o rapaz que uma geração de seres éticos, humildes, brilhantes, visualizou como líder; e que assumiu, inclusive, a provável ingratidão dos homens.

Temos Fidel, e honrá-lo implica não renunciar a conduzir os destinos da pátria nem trair a unidade que ele forjou com a consciência de que sem ela não haveria dignidade. Poderíamos dizer-lhe com versos de Guevara: Quando soar o primeiro tiro e acordar / em virginal espanto, toda a mata, / ali, ao teu lado, combatentes serenos, / terás-nos.

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